Mientras nosotros existimos, la muerte no está presente; y cuando la muerte está presente, nosotros ya no existimos.

Epicuro

A mi padre le gustaba el jazz. También la pintura. Y, como no, la literatura. Le gustaba comer y el baloncesto. Le gustaban el ajedrez, el teatro, la ornitología. Y conversar. Sobre todo, conversar.

Ninguno de esos gustos era superficial. Eran pasiones. Cada ventolera que le daba pasaba de brisa a huracán en poco tiempo.

De cada una de esas aficiones podía haber hecho una profesión; rara vez pasaba de puntillas. Le gustaba profundizar, entenderlo bien, verlo desde distintas perspectivas. Sin embargo, nunca era ese su propósito. Profesionalizarlo implicaba obligaciones, y él trataba de mantenerse siempre en el plano lúdico, en el disfrute. Era un epicúreo. Incluso con Valle-Inclán, que estudió hasta la saciedad, se consideraba un aprendiz al lado de aquellos que lo trataban desde las cátedras de literatura. >>seguir leyendo